O lado de cá ganha as batalhas, e eu sinto o peito com cansaço e exactidão.
São que horas?
A nostalgia cresce em mim e os meus pensamentos são controláveis, temo o que a minha própria mente pode vir a fazer quando a montanha se afundar.
O traço inútil que nos dão leva a um eterno caminho, o caminho do substituível, portanto vou parar as horas amanhã, e deixar-me apenas com os ponteiros do relógio.
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